Um dia estava uma menina sentada no banco de um café escuro. Sozinha fumava. A sua mão dançava- ela e o cigarro quais amantes em orgasmo carmim; por fim suspiraram em cinzas e recostaram-se no cinzeiro de lençóis. Foi bom. Foi rápido. Foi suado.
Tal como fumar mata, o amor também. O amor faz doer, mas isso não tira a vontade aos fumadores de fumar nem aos amantes de se abraçarem em noites ultra-marinas. Ela ama-o, sem certezas, mas com o coração na mão esquerda e com o cigarro na outra, direita.
02 de Janeiro de 2012
Joana Gomes
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